As
crianças se divertem com tão poucas coisas.
E poucas
são as minhas diversões.
Minha mãe
não conhece Shakespeare e nem Bukowski.
Mas que
diferença faz?
Não, não
quero uma vida de preocupações mesquinhas.
Mas a
minha é feita de inseguranças, e eu já não agüento mais.
Tudo
passa, menos as tristezas e as alegrias de outros carnavais.
Porque das
tristezas eu nunca esqueço.
E dos meus
poucos amigos da vida, a minha alegria se faz.
Mas a vida
continua
E eu não
posso desistir.
Já que
covarde não sou.
Mas nem
tão pouco um vencedor.
Mas não
vou fugir, não.
Mas não
vou fugir.
A vida é
curta (this life is short) e preciso seguir.
E minhas
idéias não são tão ruins assim.
Mas fazem
mal pra mim.
As mágoas
nas almas dos homens.
Convertem-se
em guerras do cotidiano.
Transformando-se
em caos e destruindo o pouco do mundo que amo.
E é
cursando a universidade da miséria.
Que sinto
o desanimo corroendo minha visão dos bons homens.
Sou
eclipsado pela sociedade.
Não
vivendo a verdadeira vida.
Apaixonado
pela melancolia, da solidão.
Mas a vida
continua
E eu não
posso desistir.
Já que
covarde não sou.
Mas nem
tão pouco um vencedor.
